la fugitive

Une mère abandonne son enfant et fuit hors du temps. 

Une soudaine fraîcheur l’envahit. L’enveloppe. Elle lève les yeux.

Les immeubles s’évanouissent sous d’épais feuillages. L’asphalte se pare d’un vert moelleux sous ses Doc. Aussi loin que son regard se porte le vert se répand en nuance tendre, prairie, mousse, olive, lichen, pin, sauge, romarin. La pierre disparaît, se désintègre, se fendille sous les assauts des ramures, s’émiette en folioles par milliers. Surgit de cet univers en décomposition une forêt dense, presque angoissante. Son esprit tangue alors que sa démarche se stabilise. Son corps tempête devant une si soudaine apparition.

Elle s’enfonce dans les fougères qui ont envahi les trottoirs. Irréalité du lieu. Impossible randonnée. Elle ne se perd pas en conjectures. Se dit « Ma foi, qui s’enfuit fuit le temps » Proverbe perso à l’instant trouvé !

L’enfant, seul, dans l’appartement, en un monologue intérieur, tente de se rassurer, de comprendre ce qui lui arrive jusqu’à imaginer le pire…

…tu t’avances à petits pas, tes quatre ans, comme quatre longues journées, mère t’a dit, te pèsent, tu te sens lourd, plein d’inquiétude, tu connais ce mot, mère le dit souvent quand père revient pas, c’est ce long passage obscur ? cette ouverture vers un dehors ? tu aurais presque peur, même si tu connais pas le sens, tu sais pas très bien vers quoi tu marches, seul, tu es désespérément seul…

…tu avances, un grand espace, devant toi, vers du clair, car tu viens de quitter le sombre, là où tu es sur le cheval à bascule, là où un rai de lumière passe sous une porte, au fond du couloir, là où t’es jamais allé, n’iras sans doute jamais…